Ma vie ne se déroule pas comme je l’aurais cru. Je voulais me marier au plus tard à 19 ans, avoir une demi-douzaine d’enfants et vivre la vie d’une femme mariée et d’une mère. Au lieu de cela, j’ai travaillé, je me suis mariée dans la quarantaine et je n’ai jamais eu d’enfant. Pendant quelques années, j’ai espéré que le Psaume 37.4 soit pour moi une promesse sûre de la part de Dieu : « [Il] te donnera ce que ton cœur désire. »
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Le fait d’avoir deux yeux en bonne santé ne suffit pas à voir clairement. Je le sais par expérience. Après avoir subi plusieurs chirurgies ophtalmiques parce que j’avais la rétine déchirée, je voyais bien des deux yeux, mais ces derniers refusaient de collaborer. L’un d’eux voyait de loin et l’autre voyait de près. Au lieu de travailler ensemble, ils rivalisaient pour la suprématie. Tant que je n’ai pas pu obtenir de nouveaux verres de prescription, pendant donc trois mois, ma vue est restée floue.
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Katsushika Hokusai était l’un des artistes les plus prolifiques et les plus célébrés de l’histoire du Japon. C’est entre 1826 et 1833, tandis qu’il se trouvait dans la seconde moitié de la soixantaine et au début de la septantaine, qu’il a créé sa plus grande œuvre : une série d’estampes couleurs intitulée Trente six vues du Mont Fugi . Parmi ces estampes se trouve son chef-d’œuvre : La grande vague de Kanagawa . Cette estampe, créée durant une période difficile pour Hokusai sur les plans financier et émotionnel, illustre un immense mur d’eau dont l’écume prend la forme d’une myriade de griffes prêtes à s’abattre sur trois frêles embarcations remplies de rameurs.
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Le chemin de la vie me semble parfois trop abrupt et trop long. Je n’ai plus la force et la volonté de continuer à avancer. C’est alors que je me rappelle que Dieu connaissait ce chemin bien longtemps avant que je sois appelé à le parcourir. Il a toujours su à quelles difficultés je me heurterais et les souffrances que je ne pourrais jamais expliquer à quelqu’un d’autre. Il me connaît et m’offre sa présence.
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Enfant, j’avais pour héros le pionnier américain Davy Crockett. Dans le livre David Crockett : His Life and Adventures , Davy décrit un paysage d’une telle beauté qu’il lui inspire des louanges qu’il offre au Créateur. L’auteur le décrit ainsi : « Juste au-delà du boisé s’étendait une autre prairie sans arbres, si riche, si belle, aux fleurs si éclatantes, que même le colonel Crockett, lui qui était rompu à la dévotion, serrant la bride à son cheval et parcourant le paysage d’un regard extasié, s’est exclamé : ‘‘Ô, mon Dieu, quel monde de beauté tu as créé pour l’homme ! Et pourtant, de quelle piètre manière il t’en remercie ! Pas même par sa gratitude.’’ » Crockett reconnaît que l’œuvre du Créateur exige une réponse empreinte de reconnaissance, que l’homme néglige ou dont il fait fi bien souvent.
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Lorsque mon ophtalmologiste me dit : « Ne bougez plus », j’arrête de bouger. Je n’argumente pas. Je ne le défie pas. Je ne continue pas à bouger dans son dos. Pourquoi ? Parce qu’il est un chirurgien oculaire renommé qui, pour me conserver la vue, a besoin de ma coopération. Je serais folle de ne pas tenir compte de ses directives.
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Mes yeux se sont ouverts dans un battement de cils, mais la pièce était encore plongée dans l’obscurité. Il était trop tôt pour me lever. J’ai soupiré, j’ai ajusté mon oreiller, en espérant me rendormir. Malheureusement, une longue liste de choses à faire s’est mise à me bombarder l’esprit. Je devais faire l’épicerie, apporter un repas à un ami, répondre à un courriel, prendre rendez-vous avec le médecin…
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Est-il possible d’être trop serviable ? Se peut-il que notre serviabilité rende la vie plus difficile aux autres ? Oui, si nous nous montrons gênants, importuns, provocateurs, manipulateurs ou dominateurs. Si l’aide que nous apportons ne résulte que de notre angoisse, il se peut que nous cherchions simplement à nous venir en aide à nous-mêmes.
Lire la suite »Lorsque j’étais encore une petite fille, ma tante et mon oncle m’ont emmenée au lac Michigan. Même si quelques-uns de mes cousins s’aventuraient loin dans les vagues, je m’amusais près du rivage. Mon oncle Norm m’a alors demandé : « Sais-tu nager ? » « Non », ai-je admis. « Ne t’inquiète pas, m’a-t-il dit. Je vais t’amener plus loin dans l’eau. » « Mais c’est trop profond », ai-je protesté. « Cramponne-toi simplement à moi, m’a-t-il dit. Me fais-tu confiance ? » J’ai alors pris sa main et nous avons commencé à avancer dans le lac.
Lire la suite »Il y a plusieurs années, alors que j’étudiais à l’Université de la Californie à Berkeley, je me suis lié d’amitié avec un étudiant qui avait subi une perte terrible. Son enfant était mort et sa femme l’avait quitté parce qu’elle ne parvenait pas à surmonter sa souffrance.
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